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10 septembre 2011 6 10 /09 /septembre /2011 12:06

PICT0811

 

 

Dégonflement


Elle est étrange, cette matinée morne,
où dans mon humide jardin en broussaille,
deux trois litornes s'abreuvent et piaillent
parmi les orties, sans se soucier de moi.


Elle est étrange, cette vague grisaille
qu'arbore le ciel, comme une femme qui aurait
tiré un rideau sur l'azur de sa beauté
ce soleil timide et cette douce pluie gentille

qui me laissent coi.

Le café ne secoue plus ma langueur.
Vainqueur de rien, soumis, mon cœur
est comme barbouillé de satiété.

L’œil à la fenêtre, je croque une pomme sure
au goût triste du néant, de la pourriture future,
et je sens la décomposition œuvrer
sans fin en moi.

Ma lymphatique jeunesse a passé.
J'accède à l'âge des dégoûts mornes,
sans souvenir perçant, sans espoir qui m’aiguillonne.
Me voilà, gisant sur ma chaise longue,
et je suis fraîchement veuf, incapable de chagrin.
 

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