Achille Chavée (1906-1969)

Schèmes sadiques

Chaque rue aboutit dans une femme

qui ressemble à l'aventure

dont le visage se dérobe

sous un masque de velours noir

Chaque rue aboutit dans une femme

qui s'élabore dans nos rêves

et se nourrit de notre sang

et s'enivre de notre angoisse

aboutit dans une femme nue

fatale inconnue attirante

comme un panorama secret

aux frondaisons de lanternes sanglantes

Paul Verlaine (1844-1896)

Pantoum Négligé

Trois petits pâtés, ma chemise brûle.
Monsieur le Curé n'aime pas les os.
Ma cousine est blonde, elle a nom Ursule,
Que n'émigrons-nous vers les Palaiseaux !

Ma cousine est blonde, elle a nom Ursule,
On dirait d'un cher glaïeul sur les eaux.
Vivent le muguet et la campanule !
Dodo, l'enfant do, chantez, doux fuseaux.

Que n'émigrons-nous vers les Palaiseaux !
Trois petits pâtés, un point et virgule;
On dirait d'un cher glaïeul sur les eaux.
Vivent le muguet et la campanule !

Trois petits pâtés, un point et virgule ;
Dodo, l'enfant do, chantez, doux fuseaux.
La libellule erre emmi les roseaux.
Monsieur le Curé, ma chemise brûle !

Maurice Rollinat (1846-1903)

C'est l'heure où la nuit fait avec l'aube son troc.
Dans un pays lugubre, en sa plus morne zone,
Précipité, profond, massif comme le Rhône
Un gave étroit, muet, huileux, mou dans son choc ;

Sol gris, rocs, ronce, et là, parmi les maigres aunes,
Les fouillis de chardons, les courts sapins en cônes.
Des corbeaux affamés qui s'abattent par blocs !
Ils cherchent inquiets, noirs dans le blanc des rocs ;

Tels des prêtres, par tas, vociférant des prônes,
Ils croassent, et puis, ils sautent lourds, floc, floc !
Soudain, leur apparaît, longue au moins de deux aunes,
Une charogne monstre, avec l'odeur ad hoc !...

Ils s'y ruent ! griffes, becs taillent, frappent d'estoc.
Acharnés jusqu'au soir, depuis le chant du coq,
Ils dévorent goulus la viande verte et jaune
Dont un si bon hasard leur a fait large aumône.

Puis, laissant la carcasse aussi nette qu'un soc,
Se perchant comme il peut, tout de bric et de broc,
Dans un ravissement que son silence prône,
Au-dessus du torrent, le noir troupeau mastoc,
Immobile, cuvant sa pourriture, trône.
Sous la lune magique aux deux cornes de faune.

Paul Marrot (1850-1909)

Tableau de Rue

Je vis, traînant sur le pavé, 
Un cul-de-jatte lamentable; 
Il était haut comme une table, 
Triste comme un tambour crevé, 

A ses côtés, sa femme, maigre, 
Demandait des sous aux passants, 
En tirant des bruits languissants 
Des boyaux d'un violon aigre. 

L'estropié faisait pitié, 
Son état, qui portait aux larmes, 
Ajoutait je ne sais quels charmes 
Au violon de sa moitié. 

Race humaine, race ironique, 
Pour secouer ton embonpoint, 
La misère ne suffit point, 
Il y faut un peu de musique.

Oscar Venceslas de Lubicz-Milosz (1877-1939)

Danse de singe

Au son d'une petite musique narquoise, sautillante,

essouflée, tandis qu'il pleut, tandis qu'il pleut de la pluie pourrie,

Saute, saute, mon âme, vieux singe d'orgue de barbarie,

petit vieillard pelé, sournois, animal romantique et tendre,

avec ta queue d'automne effeuillée, prétentieusement tordue,

en point d'interrogation sur le vide ciel du crépuscule,

essuie tes pleurs, singe galant, mélancolique et ridicule,

singe galeux de l'amour mort, singe édenté des jours perdus.

Encore un air, encore un air ! Celui qui sent les tabagies,

le faubourg lépreux, la foire d'automne et les fritures aigres,

pour faire rire les filles mal nourries - ô sale, affreux, maigre,

piteux, épileptique singe, animal pur des nostalgies !

Encore un air ! Hélas le dernier ! Et que ce soit cette sourde

valse de jamais, requiem des voleurs morts, musique en échos,

qui dit : adieu les souvenirs, l'amour et la noix de coco...

Tandis que la pluie pauvre fait glouglou dans la boue vieille et lourde.