Jean Pierre Claris de Florian (1755-1794)

La brebis et le chien

La brebis et le chien, de tous les temps amis,
Se racontaient un jour leur vie infortunée.
Ah ! Disait la brebis, je pleure et je frémis
Quand je songe aux malheurs de notre destinée.
Toi, l'esclave de l'homme, adorant des ingrats,
Toujours soumis, tendre et fidèle,
Tu reçois, pour prix de ton zèle,
Des coups et souvent le trépas.
Moi, qui tous les ans les habille,
Qui leur donne du lait, et qui fume leurs champs,
Je vois chaque matin quelqu'un de ma famille
Assassiné par ces méchants.
Leurs confrères les loups dévorent ce qui reste.
Victimes de ces inhumains,
Travailler pour eux seuls, et mourir par leurs mains,
Voilà notre destin funeste !
Il est vrai, dit le chien : mais crois-tu plus heureux
Les auteurs de notre misère ?
Va, ma soeur, il vaut encor mieux
Souffrir le mal que de le faire.

Sabine Sicaud (1913-1928)

Ah, laissez moi crier !

Ah, laissez moi crier, crier, crier,

crier à m'arracher la gorge !

crier comme une bête qu'on égorge

comme le feu martyrisé dans une forge

comme l'arbre mordu par les dents de la scie

comme un carreau sous le ciseau du vitrier...

Grincer, hurler, râler ! peu me soucie

que les gens s'en effarent. J'ai besoin

de crier jusqu'au bout de ce qu'on peut crier.

Les gens vous ne savez donc pas comme ils sont loin

comme ils existent peu, lorsque vous supplicie

cette douleur qui vous fait seul au monde ?

Avec elle on est seul, seul dans sa geôle;

Répondre ? non. Je n'attends pas qu'on me réponde

je ne sais même pas si j'appelle au secours,

si j'ai même crié, crié comme une folle,

comme un damné, toute la nuit et tout le jours.

Cette chose atroce, inouïe, qui vous tue

croyez vous qu'elle soit

une chose possible à quoi on s'habitue ?

Cette douleur, mon Dieu, cette douleur qui tue...

Avec quel art cruel de supplice chinois

elle montait, montait, à petits pas sournois,

et nul ne la voyait monter, pas même toi,

confiante santé, ma santé méconnue !

C'est vers toi que je crie, ah ! c'est vers toi, vers toi !

Pourquoi si tu m'entends, n'être pas revenue ?

Pourquoi me laisser tant souffrir,dis moi pourquoi

ou si c'est ta revanche et parce qu'autrefois

jamais, simple santé, je ne pensais à toi.

Eustache Deschamps (1346-1406)

Ballade contre la Guerre

J’ai les états de ce monde avisé

Et poursuit du petit jusqu’au grand,

Tant que je suis du poursuir lassé,

Et reposer me veut dorénavant　;

Pour âme et corps, selon m’intention

Est guerroyer, qui tout va détruisant　;

Guerre mener n’est que damnation.

Autres états ont de labour assez

En sûreté vont leurs corps reposant,

Et se vivent de leurs biens amassez,

Jusqu’à fin vont leurs âges menant　:

Et l’un état va l’autre confortant,

Sans rien ravir, loi et juridiction

Tiennent entre eux, dont bien puis dire tant　:

Guerre mener n’est que damnation.

Car on y fait les sept péchés mortels,

Tollir, meurtrir, l’un va l’autre tuant,

Femmes ravir, les temples sont cassés,

Loi n’a entre eux, le moindre est le plus grand,

Et l’un voisin va l’autre défoulant.

Corps et âme met à perdition

Qui guerre suit　; aux diables la comment　!

Guerre mener n’est que damnation.

Prince, je veux mener dorénavant

Etat moyen, c’est mon opinion,

Guerre laisser et vivre en labourant　:

Guerre mener n’est que damnation.

Paul Verlaine (1844-1896)

La soupe du soir

Il fait nuit dans la chambre étroite et froide où l'homme
Vient de rentrer, couvert de neige, en blouse, et comme
Depuis trois jours il n'a pas prononcé deux mots,
La femme a peur et fait des signes aux marmots.

Un seul lit, un bahut disloqué, quatre chaises,
Des rideaux jadis blancs conchiés des punaises,
Une table qui va s'écroulant d'un côté, -
Le tout navrant avec un air de saleté.

L'homme, grand front, grands yeux pleins d'une sombre flamme
A vraiment des lueurs d'intelligence et d'âme
Et c'est ce qu'on appelle un solide garçon.
La femme, jeune encore, est belle à sa façon.

Mais la Misère a mis sur eux sa main funeste,
Et perdant par degrés rapides ce qui reste
En eux de tristement vénérable et d'humain,
Ce seront la femelle et le mâle, demain.

Tous se sont attablés pour manger de la soupe
Et du boeuf, et ce tas sordide forme un groupe
Dont l'ombre à l'infini s'allonge tout autour
De la chambre, la lampe étant sans abat-jour.

Les enfants sont petits et pâles, mais robustes
En dépit des maigreurs saillantes de leurs bustes
Qui disent les hivers passés sans feu souvent
Et les étés subis dans un air étouffant.

Non loin d'un vieux fusil rouillé qu'un clou supporte
Et que la lampe fait luire d'étrange sorte,
Quelqu'un qui chercherait longtemps dans ce retrait
Avec l'oeil d'un agent de police verrait

Empilés dans le fond de la boiteuse armoire,
Quelques livres poudreux de " science " et d' " histoire " ,
N, Et sous le matelas, cachés avec grand soin,
Des romans capiteux cornés à chaque coin.

Ils mangent cependant. L'homme, morne et farouche,
Porte la nourriture écoeurante à sa bouche
D'un air qui n'est rien moins nonobstant que soumis,
Et son eustache semble à d'autres soins promis.

La femme pense à quelque ancienne compagne,
Laquelle a tout, voiture et maison de campagne,
Tandis que les enfants, leurs poings dans leurs yeux clos,
Ronflant sur leur assiette imitent des sanglots

Charles de Vion d'Alibray (1600-1655) était un poète et traducteur français, vraisemblablement né à Paris, et dont on sait peu de choses. "Sieur d'Alibray", comme il se nommait lui même dans ses oeuvres, aurait appartenu à une lignée noble, et initialement embrassé la carrières des armes. Contemporain de Corneille et de Blaise Pascal (il leur dédia d'ailleurs quelques sonnets)  ce poète du XVIIème siècle  s'est distingué par des vers frais et simples dans la veine de la "poésie de cabaret", célébrant les plaisirs du corps et la bonne chère, mais pouvant parfois revêtir une tonalité plus grave, comme exprimée dans son poème, "Songe, mortel" :  

« Songe, songe, mortel, que tu n'es rien que cendre /

Et l'assuré butin d'un funeste cercueil, /

Porte haut tes desseins, porte haut ton orgueil /

Au gouffre du néant il te faudra descendre. »

Quasiment tombée dans l'oubli en ce début de 21ème siècle, l'oeuvre de Charles de Vion D'Alibray mérite amplement qu'on s'y repenche. Ne serait-ce que pour ce sonnet résolument anti-militariste d'une merveilleuse justesse tiré des "vers bachiques"  :

Je ne vais point aux coups exposer ma Bedaine

"Je ne vais point aux coups exposer ma bedaine
Moi qui ne suis connu n'y d'Armand ni du Roi ;
Je veux savoir combien un poltron comme moi
Peut vivre n'etant point Soldat ni Capitaine.

Je mourrais, s'il fallait qu'au milieu d'une plaine
Je fusse estropié de ce bras dont je bois ;
Ne me conte donc plus qu'on meurt autant chez soi,
A table, entre les pots, qu'où ta valeur te mene.

Ne me conte donc plus qu'en l'ardeur des combats
On se rend immortel par un noble trespas,
Cela ne fera point que j'aille à l'escarmouche.

Je veux mourir entier, et sans gloire, et sans nom,
Et crois moi, cher Clindor, si je meurs par la bouche
Que ce ne sera pas par celle du Canon."