Jorge Rebelo (1940-), poète mozambicain

Liberté

Liberté,

tu arriveras un jour

je le sais.

Si tu arrives tard,

bien après mon temps de lutte

et de conquête,

n'oublie pas 

que je t'ai aimé

universellement

et que je t'ai cherché

sans relâche

durant toute mon  

existence

               ignorée

Arrête-toi alors un instant

à côté de ma tombe

car bien que mort, je saurai te sentir et

te reconnaître,

et mourir à nouveau,

tranquillement

enfin.

traduit du portugais par E. Dupas

Aniete Isong (? - ?), poète nigérian

Ces nombreuses rivières

Lagos m'enveloppe comme une brume.

Il n'y a pas de boulot ici. Pas de postes vacants.

Oublie les pubs qui jonchent nos quotidiens.

Mon CV est en jachère sur des bureaux en acajou.  

Il n'y a pas de répit pour les pauvres.

Aucun. Jamais.

Je n'ai pas d'oncles pour appuyer ma candidature.

Aucuns parrains pour arranger mon recrutement.

Pas de sénateurs. Pas de généraux.

Aucun. Jamais.

Mais je survivrai.

Dans cette cité d'excellent désespoir,

je survivrai.

Ayilara*, rue des damnés.

Dans ton sein, j'ai trouvé du réconfort.

Dans ton souffle, j'ai trouvé du secours.

Les connexions sont sans artifice dans tes arrière-cours.

Les tripes, seulement les tripes.

Les vraies tripes.

Lentement, l'innocent chaton devient un tigre.

Lentement, l'indolent ver devient une vipère.

Hier, mon père s'est exclamé :

"Voici ma fille bien-aimée dont je suis si heureux".

Ce jour, cette heure.

Devrais-je dire que j'ai été une sculptrice,

modeleuse de passion et de furie ?

Devrais-je dire que j'ai été une tailleuse,

rapiéceuse de colère et de désirs ?

Ou Devrais-je simplement dire que j'ai été une putain ?

traduit de l'anglais par E. Dupas

Ayilara : une des grandes artères de la ville de Lagos, réputée pour être le lieu phare de la prostitution et de la consommation de drogues de la mégalopole nigériane.

Franck Chipasula (1949 - ), poète malawite

Un poème d'amour pour mon Pays

Je n'ai rien à te donner, mais ma colère

et les filaments de ma haine traversent la frontière.

Toi, tu as en a tant vendu et forcé comme moi à l'exil.

Maintenant à court d'esprits précieux, tu te reposes sur

tout ce qui peut pousser pour construire ton image qui s'effrite.

Tes rues sont jonchées d'hommes menottés

et tes tambours sont les bruits sourds des bottes à clous des gardiens.

tu te tortille en agonie tandis que les jumeaux terribles, Loi et Ordre,

entonnent leur air à travers l'épais tunnel des fils barbelés.

Ici, semaine après semaine, les murs se dissolvent et maigrissent,

le brouillard s'estompe et nous te voyons nu comme

un corps qui se met à rude épreuve pour se retrouver, mais n'y parvient pas,

et nos coeurs battent avec des impulsions de peur ou de désir

et nos rêves sont les chapitres carbonisés de ton histoire.

Mon Pays, souviens toi que je n'ai jamais fermé l'oeil ni dormi,

Mon Pays, je n'ai jamais laissé ta vie glisser sur la mauvaise pente

je ne t'ai jamais regardé passivement te hâter de t'écraser

comme un tacot surexploité tandis que le chauffeur s'éjecte en route.

Les jours ont perdu leur chanson et leur sel

nous nous ennuyons sans nos rires et nos voix libres,

chaque jour à méditer les mêmes choses et écarter nos espoirs.

Tes jours sont bruyants, avec le cliquetis des menottes

sur les bras des homme qu'on emmène au loin pour les laisser pourrir.

Je sais qu'un jour viendra, qui nettoyera ma douleur,

et émergera dans la nuit, réduisant tout en miettes d'une chanson

comme le soleil, balayant enfin toutes ces étoiles mauvaises.

traduit de l'anglais par E. Dupas

Jack Mapanje (1944 - ), poète malawien

Les Coquillages de la plage de Bridlington North 

Ella haïssait tout ce qui était encagé, les poissons en particulier,

les poissons encagés dans des aquariums, des étangs, ou quoi que ce soit;

"Ca me rappelle les prisons et l'esclavage" disait-elle;

alors, quand pour la première fois sa vue embrassa la vaste verdeur

de la plage de Bridlington miroitant en ce

jour d'été anglais, elle salua le paysage comme

une fille du sahara aux pieds déssèchés, prenant l'eau, prenant l'eau,

dans le creux de sa main comme une démente, nettoyant ses paumes,

sautillant et riant, puis frottant ses mains

sur sa robe, elle jeta son derrière sur les sables de la

plage et laissa la mer inspirer et expirer sur elle

tandis qu'elle détendait ses jambes croisées - "Libre, enfin !"

annonça-t-elle aux foules inconscientes du rivage;

et comme le paysage marin se ralliait puis disparaissait

à ses pieds, elle dessina une carte du monde : "Les Pays-Bas

que nous avons visité doivent être ici ; la Norvège, la Suède, là,

"Au delà, La Russie !" Puis rassemblant plus de coquillages

et les choisissant un par un, elle se tourna vers lui :

"tu te souviens d'avoir mangé du porridge de

coquillages de mer une fois ?" Il hocha la tête, souriant

en songeant à un autre souvenir des lacs africains qu'ils avaient été contraints

d'abandonner. "Un jour, peut être, je prendrais cette maison

pour fêter ça !" Dit-elle en appesantissant son regard sur la profonde mer.

Aujourd'hui, ses galets en forme d'oeufs, ses perles de coquillages

brillent encore à l'appui fenêtre; ses voeux résonnent encore,

"Change régulièrement l'eau dans les récipients pour

que les galets et les coquillages continuent de briller - tu verras,

c'est bien plus sain que de nourrir des poissons dans un bocal !" 

traduit de l'anglais par E. Dupas