Leo Zelada (1970-), poète péruvien

Homo No Sapiens

Hier, j'ai parlé trop et ne suis pas parvenu à soulager ma douleur.

Je hais les mots. Depuis que je suis loin de ma patrie j'ai commencé

à parler plus. Bien que je pense communiquer moins.

J'ai passé la plus grande partie de ma vie en silence et désormais

je m'étonne de mon inhabituelle loquacité. La lune me rappelle à mon exil.

Ma tragédie innommée. J'écris quand tous dorment. La nuit est mon amante.

Comme un hibou myope je sors par ces rues vides de sens...

Je me pose dans le coin d'un bar. J'observe le scénario avec netteté.

Des personnages qui émettent des sons étranges avec la bouche. 

Gestes faux et superficiels. Je ne me reconnais pas en eux. 

Je suis si loin de tous. Je préfère la solitude des avenues à la compagnie

de mes semblables.  Parfois, je ne me sens pas humain.

Traduit de l'espagnol par E. Dupas

Leo Zelada (1970-), poète péruvien

Bar Bukowski

Je bois avec toi Charlie

entre un parterre de sciure

et des cancrelats bleus

devant toi

la lune se vêt de rouge

et ton coeur écarlate

rugit

Rock'n'roll

et poésie

être poète n'est pas une chose facile

qui se prend comme un verre de Smirnov

à l'orange

Vieux grincheux donne-moi

ton implacable fureur

et

détruis cette solitude qui m'accable

avec ton manteau d'acrimonie

dans cette nuit intense

traduit de l'espagnol par E.Dupas

Leo Zelada (1970 - ), poète péruvien

Poétique minimale

Je n'écris pas pour complaire aux gens.

Ni pour qu'ils me couvrent d'applaudissements.

Il ne s'agit pas non plus d'impressionner qui que ce soit parce que je fais de la poésie.

J'écris tous les jours. Mais pas pour moi-même.

Je crée plusieurs poèmes de nuit, et les détruis presque tous.

Parce que le poème, ce n'est pas seulement exprimer un sentiment vain.

C'est quelque chose de plus. Je n'aime pas écrire de grand poèmes néo-baroques.

Ni lire des poèmes emplis de jargon faux.

Je recherche la parole précise. La prose seule émet du bruit.

L'image m'approche du poème. Mon esthétique est le mystère de l'eau.

Je vise une poétique minimale. La poésie est un acte sacré.

Traduit de l'espagnol par E. Dupas

Cecilia Meireles (1901-1964), poétesse brésilienne

Guitare

Poignard d'argent tu étais,

un Poignard d'argent !

Ce ne fut pas toi qui rendit ma main insensée.

Je t'ai vu briller entre les pierres,

Poignard d'argent !

sur ton manche, des fleurs écloses,

sur ta lame, la longueur exacte,

exacte,

la longueur précise,

Poignard d'argent,

pour me transpercer le sein

avec une lettre et une date.

Ma plus grande peine,

Poignard d'argent, n'est pas de me voir mourir,

mais de savoir qui me tue.

traduit du brésilien par E. Dupas

Pedro Shimose (1940-), poète bolivien

Les caméléons envahissent les cathédrales

Ils conçoivent la vie comme une partie d'échecs.

L'existence est un calcul. Ils ne dorment pas; ils n'aiment pas.

Ils sont nés avec le coeur souillé, sans lueur dans le regard,

et ils vivent à l'affût, welcome mister, congratulations !

et ils vivent hantés par la couleur des circonstances.

Ils abondent en astuce, savent choisir le moment opportun,

les paroles adéquates, le ton qui convient, le geste précis,

ils flattent, mentent, se déprécient, étudient, apparaissent,

cherchent l'éclat des caméras, la stridence

le flash sourit flash pose flash

splendeur de l'éphèmère "okey" ! ils montent des échelles, vont sur les branches,

cherchent les paillettes de la renommée, lisent les rapports confidentiels,

sourient, s'habillent à la mode,

cherchent leurs noms dans les chroniques sociales,

courent, reniflent l'air, font les beaux pour les cadeaux,

écrivent dans les journaux, avancent, reculent, sourient,

sont discrets,

sollicitent des audiences, donnent des conseils, ajustent leur cible,

tirent, vont à la messe, sont comme les chats, saluent, donnent la main,

retombent toujours sur leurs pattes, parlent d'une voix claire, ehem, ils la posent, la modulent,

pensent deux, cent, mille fois, ne dorment pas, comme les hiboux, ils pensent,

ils vivent tapis dans la couleur, dans des cathédrales sombres et vides.

Sur leur chemin s'ouvrent les grandes portes du néant. 

traduit de l'espagnol par E. Dupas