Gulrukhsor Safieva (1947-), poétesse tadjike

Anniversaire

Quelqu'un est parti

Pour ne pas revenir, 

Et cependant il n'est jamais venu... 

Quelqu'un revient à pas lents,

Pour ne pas s'approcher de moi...

Je me tapis dans la vaste étendue d'obscurs rideaux,

quelle tristresse,

quelle peur,

quel écoeurement;

Le monde est ses peines

ne m'attendent pas.

Personne ne m'attend.

Pas de lettres,

pas d'appel,

pas de chansons...

Personne ne m'attend,

ma mère ne m'attend pas,

mon père ne m'attend pas.

(Ils ont annulé leurs vols).

C'est la fête de la solitude

Anniversaire

derrière le mur blanc de la solitude...

C'est comme si le jour m'avait donné naissance !

traduit de l'adaptation espagnole de Esteban Moore par E. Dupas

 Edward Thumboo (1933 -), poète singapourien

Ulysse devant le Merlion

J'ai navigué sur de nombreuses mers,

longé des îles de feu,

affronté Circé

qui aimait le grouinement des cochons;

j'ai passé de Charybde et Scylla

jusqu'aux sept mers avec Calypso,

je me suis soulevé contre les dieux.

Tout ce temps

j'ai gardé foi en Ithaque, j'ai voyagé,

voyagé et voyagé,

souffrant beaucoup, me réjouissant peu;

j'ai rencontré des peuples étranges qui chantaient

de nouveaux mythes; j'ai moi-même crée des mythes.

Mais ce lion de mer

à la crinière de sel, ce lion écailleux, à la queue surnaturelle,

empli de force, insistant 

sur ce bref promontoire...

me déroute.

Rien, rien dans mes jours

ne pouvait présager de 

cette demi bête, de ce demi-poisson,

de cette puissance créature terrestre et maritime.

Des peuples se sont installés ici,

ont apporté à cette île

l'abondance de ces mers,

bâti des tours aussi nues que des lys,

ils fabriquent, ils servent,

ils achètent, ils vendent.

Malgré des chemins inégaux,

ensemble ils mutent,

explorent les contours de l'harmonie,

cherchent un centre;

ils ont changé leurs dieux,

gardé un souvenir de leur race

dans la prière, le rire, la façon

dont leurs femmes s'habillent et se saluent.

Ils font tenir les lumineux, les beaux,

les bons rêves ancestraux

dans de nouvelles visions,

si brillantes, urgentes,

si pleines du maintenant.

Peut être qu'à force de s'être occupé des choses,

de les avoir eu en surabondance,

leur esprit se languit à nouveau d'images,

s'ajoutant au dragon, au phoenix,

au Garuda, au Naga, ces chevaux du soleil,

le lion de mer,

l'image d'eux-mêmes.

traduit de l'anglais par E. Dupas

Edwin Thumboo (1933 - ), poète singapourien

Les Mots

Les mots sont dangereux,  surtout

les plus simples que vous laissez derrière vous pour les autres,

pour les parents indésirables et à toutes sortes de propos.

Ils sont compris simplement, préparés,

pris avec un genre de manière, une indifférence soignée.

Leur simplicité complique les choses.

Quand vous dites Dis lui s'il te plaît

que la colère est passée

que l'amitié n'est pas mutilée... Ou 

S'il te plait viens, mais après que

la fièvre ait été mise de côté...

Quand vous voulez être poli,

prudent, explicite, prévenant, circonspect,

adopter le ton approprié,

vous serez susceptible d'être cité comme ayant dit

"il ne voudra pas"...

Les mots ne sont ni valables, ni miséricordieux ou mauvais

en eux-mêmes, ils ne sont rien à moins qu'ils ne soient usés, pressés,

importés dans le dialogue,

devenant à la fois de la colère, du rire, battus,

ajoutant à l'humeur et au geste.

Les mots sont des mots. A part pour nous,

Ils ne sont pas des personalités.

Nous en faisons des poèmes.

traduit de l'anglais par E. Dupas

Rami Saari (1963- ), poète israëlien

La seule Démocratie (Dans le Moyen-Orient)

Frères, ceci ne sera pas un poème politique;

J'en ai assez

des luttes de cow-boys et d'indiens,

de policiers et de voleurs.

Ces jeunes hommes qui étaient censés jouer devant nous,

sont ils vraiment en train d'attaquer les forces palestiniennes avec le feu des mortiers ?

Et le fils de ma chérie, avec une matraque et des balles en caoutchouc?

Que puis-je bien dire ?  Ce film est passionnant

même si la plupart d'entre nous y jouent des rôles mineurs;

nous espérons quand même

remporter, comme des hommes, une grande victoire;

manger, engloutir, tout consumer

comme un feu vivant, comme l'homme à l'Image de Dieu,

comme des idolâtres vénérant ardemment

une putain biblique, une prostituée du temple,

un sillon de terre, une cité d'imbéciles:

l'Ouest sauvage

s'installe dans les tombes ancestrales

ici à l'Est.

traduit de l'adaptation anglaise de Lisa Katz par E. Dupas

Tsering Wangmo Dhompa (1969-), poétesse tibétaine

Chanson d'eau

La mère de M. était si belle que son père la cachait dans une boîte. 

 Je choisis de croire cette version de l'histoire, même si la raison me contraint

de remettre en cause l'existence d'une telle boîte.  En bois ou en acier.

Des détails la rendent permanente.

Les plafonds de ciment n'amusent pas la réalité de la pluie.

On ne le reconnaît que lorsque le rideau est trempé.

Il me souvient de Jetsun Pama, et comment après avoir plongé ses pieds dans le Gange,

elle croyait sentir un flottement dans sa tête.

Après avoir lavé mes mains, je défais mon autel. 

Ce qui est offert est effacé de ma possession, en dépit de ce qu'il en reste.

Les plats mis de côté,  les rideaux tirés, quelques femmes feront l'amour.

Ce n'est pas la conscience, mais l'instant qui suit le "ah" qui satisfait.

Un rituel est un lieu de sagesse.  Arrive un temps où l'on apprend

combien il faut d'eau pour emplir exactement sept bols de prière.

Il doit y avoir quelque part une photo de la mère de M.

Quand je la regarderai, je comprendrai pourquoi M. ne m'avait jamais dit

qu'elle avait sauté d'un pont et essayé d'entraîner un soldat chinois dans sa chute.

Un lama a dit que j'étais sa réincarnation. J'ai la même volonté sous-estimée.

 La volonté de M. est plus flamboyante, aussi me suggère-t-on d'apprendre d'elle.

traduit de l'anglais par E. Dupas