Mirdza Ķempe (1907-1974), poétesse letonne

Deux femmes indiennes

Pour la première fois, Rajiv emmena Sandili dans la simple maison qui était désormais la leur.

Comme elle avait dû attendre dans le foyer de son beau-père !  Voltigeaient à présent autour du foyer les cris de leurs deux petits enfants.

Rajiv demanda : " Ma Chère, mon épouse, quel désir te vient le premier en ce jour ?"

Sandili répondit ainsi : " Je sais que ce jour est le plus beau de toute ma vie. Nous allons bien, nous sommes jeunes et forts, nos enfants sont vigoureux, et nous sommes ensemble. Mais sans doute viendront l'âge et l'infortune.  Aussi, en ce jour, mon seul désir est la mort."

Pour la première fois, Nanda emmena Kamala dans la simple maison qui était désormais la leur.

Comme elle avait dû attendre dans le foyer de son beau-père !  Voltigaient à présent autour du foyer les cris de leurs quatre petits enfants.

Nanda demanda : " Ma Chère, mon épouse, quel désir te vient le premier en ce jour ?"

Kamala répondit ainsi : " Mon seul désir est de vivre ici, ensemble; d'accepter l'infortune, le bonheur, et d'attendre le vieillissement et la mort. Et, si jamais tu t'avérais le plus faible de nous deux, alors te servir."

traduit de l'adaptation anglaise par E. Dupas

Edwin Muir (1887-1959), poète écossais

L'Homme de Bien en Enfer

Si un homme de bien devait résider en Enfer

par une nécessaire erreur d'appréciation,

peut être pour confirmer la règle, humilier le diable,

ou pour qu'il y dise la vérité que seul un étranger voit,

Remplirait-il, s'abandonnant vite à la haine évidente,

la moitié de l'éternité de cris et de larmes,

ou regarderait-il anxieux le petit guichet de l'Enfer,

patiemment les dix milles premières années,

sentant la malédiction le prendre lentement à la gorge,

et qui , prononcée, le damne au mal sans rémission,

forçant sa langue à réciter des prières par coeur,

l'éternité entière encore devant lui  ?

Est-ce qu'enfin, devenu fidèle dans sa station,

il allumerait un peu d'espoir dans l'Enfer désespéré,

et sèmerait parmi les damnés le doute de la damnation, 

puisque que quelqu'un là bas pourrait vivre, et bien vivre ?

Un doute diabolique abattrait une telle grâce,

ouvrirait une telle porte, et l'Eden pourrait alors entrer,

l'Enfer devenir un lieu comme les autres,

et l'amour et la haine et la vie et la mort commencer.

traduit de l'anglais par E. Dupas

Hugo Claus (1929 -2008), écrivain flamand

Ostende

C'est là que mon existence commença à tomber en déliquescence.

J'avais dix-neuf ans, je dormais

à l'Hôtel de Londres, sous les combles.

Le paquebot passait sous ma fenêtre.

Chaque nuit la ville s'abandonnait

aux vagues.

J'avais dix-neuf ans, je jouais aux cartes

avec les pêcheurs qui rentraient d'Islande.

Ils venaient du grand froid,

les oreilles et les cils pleins de sel, et

mordaient dans des quartiers

de porc cru.

Ah, le cliquetis des dés. En ce temps

de vogelpik et de poker, j'étais toujours gagnant.

Ensuite, à l'aube, j'allais longeant la cathédrale,

cette chimère de pierre et de peur,

longeant la digue déserte, le Kursaal.

Les cafés de nuit

avec leur croupiers aux yeux caves,

les banquiers ruinés,

les anglaises poitrinaires

en montant de la nappe turquoise de la mer

les cris cruels des mouettes.

"Entre donc, monsieur le vent",

crie gaiement un enfant

et sur Ostende souffle un nuage

de sable venant de l'invisible vis à vis

la brumeuse Angleterre,

et du Sahara.

Longeant les façades des pharmaciens qui viendaient

en ce temps là des condoms en murmurant,

longeant l'estacade et les brise-lames,

la minque et ses monstres marins,

l'hippodrome où je cessai un dimanche

de gagner.

Dimanches qui allaient et venaient.

Nuits à l'Hôtel des Thermes

où je m'effrayais de ses gémissements,

de ses soupirs, de son chant.

Sa voix continue à hanter mes souvenirs.

J'ai connu d'autres Îles, mers, déserts,

Istanbul, ce château en Espagne,

Chieng-Maï et ses mines terrestres,

Zanzibar dans la chaleur de la cannelle,

la lente lenteur du Tage. Ils disparaissent

sans cesse.

Plus nettement dans la lumière du Nord

je vois le visage enfantin

du Maître d'Ostende caché dans sa barbe.

Il était de cartilage,

puis il fut de cire,

aujourd'hui de bronze.

Le bronze où il sourit

à la pensée de sa jeunesse raide morte.

(traduit du néérlandais par Vincent Marnix, Castor Astral,1999)

Rafael de Leon (1908-1982), poète espagnol

Petite ballade des trois poignards (Baladilla de los tres puñales)

J'ai acheté trois poignards

pour que tu me donnes la mort...

Le premier, Indifférence,

est un sourire qui va et vient

et s'enfonce dans la chair

comme une rose de neige.

Le second : la Traîtrise;

mon dos le pressent déjà,

laissant sans printemps

un arbre aux nervures vertes.

Et le dernier, d'acier froid,

si jamais tu as le courage,

de me laisser, face à face,

amour, faire présent de mon corps.

J'ai acheté trois poignards

pour que tu me donnes la mort...

traduit de l'espagnol par E.Dupas

Miguel de Unamuno (1864-1936)

Le corps chante

Le corps chante;

le sang hurle;

la terre bavarde;

la mer murmure;

le ciel se tait

et l'homme écoute.

traduit de l'espagnol par E.Dupas