Helga Maria Novak (1935 - ), poètesse allemande.
Garde de Nuit
Une fois de plus tirée
de ses rêves hystériques
L'Allemagne m'a souri
enjôleuse joufflue
Laisse moi tranquille
avec tes débats sécuritaires
même mes nuits sont envahies
par tes chaussures cloutées
Cesse de me faire signe
avec tes pins nains et noirs
avec tes brasseries en plein air
et ton jambon de Westphalie
Ma patrie tu pues
la grande foire à bestiaux
je me pince le nez
et tourne à gauche
Traduit de l'allemand par J. F Nominé
Concepción Arenal (1820-1893)
Le Sobre et le Gourmand
Il y avait dans un hameau paysan
deux hommes fort âgés;
l'un, sobre, mesuré,
l'autre glouton impénitent.
Le sobre jouissait d'une allègre
et robuste santé d'acier.
D'hiver en hiver, émacié
restait le gourmand, toujours maigre.
Aussi le gourmand s'écria un jour :
"Je mange bien plus que toi,
pourquoi es tu plus gros et lourd
que moi ? Je ne comprends pas, ma foi."
"Mon ami comprends et retiens
ceci" - répondit le frugal :
" c'est parce que je digère bien,
et que toi, tu digères mal".
De cette histoire, l'érudit pédant
doit retenir la leçon :
inutile d'avoir lu tant et tant
en matière d'éducation.
Et quand l'envie de lire le démange,
le sage fait bien bien de se mesurer :
Ne nourrit point ce que l'on mange,
mais ce que l'on a digéré.
traduit de l'espagnol par E.Dupas
Azem Shkreli (1938-)
Les Mots (traduction de l'albanais : Skender Shpend Sherifi)
Pierre sur pierre j'édifie avec vous
La Muraille de Chine de ma croyance en l'homme
dans mon ombre et dans les choses qui ne me connaissent pas
Je pose pierre sur pierre
Sur les pensées sur le silence auquel je ne crois pas
Sur le non-dit en grossesse je pose
pierre sur pierre
sur la douleur de la patience sur
le sang que je ne vous pardonne pas, sur les traces
que je protégeai des chemins incertains et sur ma faute
et celle du Christ que je n'ai pas commise
pour vous je pose pierre sur pierres
Sur mes épaules sur le pain qui ne s'écrase pas
et sur les années recourbées de mon père
Je pose
pierre sur pierre
sur tout ce que je n'ai pas
sur tout ce que je ne peux pas
je pose pierres sur pierres sur ma tête et je
prête serment
Violette Krikorian (1962- ), poètesse arménienne
La Ville (extrait)
(...)L'ermite chauve du seizième étage a tiré la chasse d'eau, puis éteint la lumière.
C'est alors, qu'avalé par l'obscurité, glougloutant à gros bouillons, déboule et déborde, d'étage en étage déboule, et de maison déboule en maison l'excrément de toutes les Excrétions, le
sperme par masturbation, le repas putride, le mot indicible, la vomi d'ivrogne, le sang menstruel, le chaton mort-né, le nom qu'on ne prononce pas, le secret du chauve... D'étage en étage, ça
déboule, de maison en maison, d'une chute à une autre chute, d'un gouffre à un autre gouffre, glougloutant bouillonnant déboule, emprunte le réseau des canalisations, se répand sous la Ville,
fait éclater les bubons du crâne lisse et pelé de la nuit (...)
Christine Lavant (1915-1973)
Toujours parfaitement exact est le désespoir !
jour à jour à la même heure
il apparaît sans la moindre feinte
et me terrasse d'un coup.
Alors autour de moi montent les étincelles
mon cœur hèle tous les anges,
mais le ciel est une mer
et Jésus monte dans ma barque
très loin à l'autre bord du monde,
là-bas où sont tous ceux qui savent aider,
et aboie alors mon dernier espoir
sur le rivage face aux vents contraires.
je perçois alors que personne ne m'entend,
et ramasse en silence les étincelles,
mon cœur - qui me conjure en pétillant-
devient étape par étape une pierre à feu.
Georg Trakl (1887-1914)
Banlieue sous le Foehn
L'endroit est brun et désolé, le soir,
l'air traversé de puanteurs horribles.
Le tonnerre d'un train sur l'arche du pont-
et des moineaux volent au dessus des buissons et des haies.
Cabanes tapies, sentiers eparpillés,
confusion et mouvement dans les jardins,
parfois s'enfle un hurlement au milieu de l'agitation sourde,
une robe vole, rouge, dans une troupe d'enfants.
Un choeur de rats siffle amoureusement près des ordures.
Des femmes portent des entrailles dans des paniers,
cortège écoeurant de crasse et de gale,
elles émergent de l'obscurité.
et soudain un égout vomit un sang épais,
de l'abattoir dans la rivière tranquille.
Les foehns avivent la couleur des arbustes maigres
et la rougeur s'étire lentement dans les eaux.
Un chuchotement qui se noie dans le soleil trouble.
des figures dansantes s'élèvent des rigoles,
souvenir peut être d'une vie antérieure,
qui monte et retombe avec les vents chauds.
Dans les nuages apparaissent des nuées étincelantes
emplies de beaux chars d'audacieux cavaliers.
puis on voit encore un bateau se briser aux écueils
et quelquefois des mosquées aux couleurs roses.
Nazim Hikmet (1902 - 1962)
Au dessus de la mer
Au dessus de la mer le nuage bariolé
sur la mer le bateau d'argent
au dedans de la mer le poisson jaune
tout au fond de la mer l'algue mauve
et devant un homme nu et debout
se demande
serai je le nuage ?
ou le bateau ?
serai je le poisson ?
ou l'algue ?
Ni l'un ni l'autre
Il faut être la mer mon garçon !
avec son nuage
avec son bateau
avec son poisson
avec son algue.
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