Mary Stanley (1918-1980)

L’Épouse parle

Etant une femme, je ne suis

pas plus que l'homme ni moins

mais réponds à des impératifs

de forme et de croissance.  L'os

atteste de la fille à  poupées,

qui a grandi pour savoir que la lune

déroule ses marées pour irriter

le coeur. Une maison conçoit

pour ma journée un artefact 

de soins pour  mettre les aiguilles

de l'horloge à l'heure, et les heures sont rondes

avec des yeux interrogateurs. La nuit met

une oreille sur le silence là où

un enfant pourrait pleurer. Je ferme

mes livres et sais que les évenements

sont des gens, que sur  toutes les routes

partout rentrent chez eux

femmes et hommes pour se poser

des questions sous leurs toits.

Je vois Icare tomber

du ciel devant 

ma porte, laid,

envieux des anges, mais emplumé

pour une mort sanglante.

traduit de l'anglais par E. Dupas

Mary Stanley (1918-1980), poètesse néo-zélandaise

Les Epaves

Au large, la mer échoua ces épaves, leurs côtes

nettoyées par les saisons de sel, et ici 

la vague violeuse est maîtresse enfin.

Enterrement sans cloche. Cormoran et goëland

prêchent leurs hérésies au dessus des débris

noyés et engloutis que personne ne pleure.

Traduit de l'anglais par E.Dupas

Hone Tuwhare (1922-2008), poète néo-zélandais

Réflexions sur un proverbe soufi

Il y a bien longtemps de cela j'étais un atome. Une unité en deux, superbement assemblée.

Plein de potentiel, j'étais proche de mon essence. Je suis mort en tant qu'atome

et j'ai progressé vers une autre forme. Je suis devenu une pierre à peine fondue.

J'étais en refroidissement.

Je suis mort en tant que pierre et je suis devenu une plante aquatique.

En tant que plante, j'ai appris à piéger et manger de la viande. Je suis mort en tant

que plante et suis devenu poisson. En tant que poisson, des ailes m'ont poussé

en volant bas dessus les eaux soulevées. Puis j'ai voulu voler en cercles, haut dessus

les verdoyantes tourelles d'écologisation des terres.

Quand je suis mort en tant que plante, une autre branche mienne que j'aimais

se vit pousser des jambes et rampa hors de la mer - sur ses cinq membres. Ou était-ce

six ou sept ? Peu importe, j'avais des bras, des jambes, et deux mains avec lesquelles

j'appris à ramasser des cailloux et tailler un bâton.

L'autre branche volante issue de moi essaya de m'arracher les yeux. Ils se moquèrent de moi

parce que je n'avais pas embrassé une carrière de créature volante. J'ai fait fi des railleries,

plongeant hors de vue pour éviter le danger. J'ai appris à jeter des pierres. Et bientôt, avec une précision

accrue j'ai pu mettre à mal mes bourreaux.  J'ai mangé leurs plumes et  le reste,

n'apprenant seulement que plus tard à les garder pour me parer.

J'ai progressé d'une plante et suis devenu animal. Je suis mort en tant qu'animal et

suis devenu homme. A Présent... Je n'ai jamais plus crû en mourrant, comprenez- vous ?

Je veux redevenir pierre, mais pas de ce genre aussi froid que la nuit éternelle - la face cachée de la lune.

Parce qu'une pierre a une aussi bonne forme ou dimension que n'importe quelle autre.

Compacte et lissée pour devenir un million de grains de sable murmurants, s'effritant tranquillement

pour retourner à on ne sait quelle poussière ancestrale, en temps et en heure, aussi, 

précisément,  et avec une élégance résignée. 

Traduit de l'anglais par E. Dupas

John Puhiatau Pule (Niue, 1962- )

Dauphins, nectarines et tortues

Dauphins, nectarines et tortues,
et tout d'un coup, ils vous jaillissent de la
bouche; des kilomètres de larmes comme le grand fleuve
d'Amérique, se déversent des yeux de l'albatros
qui sors la tête de dessous votre poitrine.

De fascinants perroquets et des colombes aussi,
s'envolent du blé de vos paumes
directement vers le paradis. Une mer silencieuse
tire une île par ses racines et
vous dormez là avec les chevaux d'un rêve.

Une voix mélancolique résonne dans
votre coeur, on entend un Tui étouffer
ses plumes comme un cygne mourant. Des fourmis
meurent par milliers tandis qu'elles luttent
contre vous. Et vous pleurez comme l'Hélene captive.

Des fruits savoureux poussent près de vos pieds,
vous dormez avec des bananes, des prunes, des raisins,
et des melons. Au réveil le ciel
jette des ombres énormes d'oiseaux qui picorent
le pain blanc, et des pêches, et des noix.

Vous ressemblez à un tournesol boiteux aux pétales
géantes qui pendent de vous comme de la tristesse.
Vous venez de palmiers supportant des formes
de baleines et de saumons. Vos yeux sont clos
enfermés par l'épée de mon coeur.

Et quand vous riez, vous semblez
mener le vent à travers les grottes d'argent
des îles, avec d'humides ananas
et frangipanes. Avec de l'arbre à pein en vrac sur vos cheveux,
crabe femelle, qu'elle est adorable votre coquille !

La chair de baleine morte et de dauphins aux yeux crevés
s'enfouissent dans notre malheur, comme des fleurs
sur les tombes antiques, massacrés comme des moutons
et des génisses, deux coeurs, deux arbres tirés
d'une image exécutée par ce grand amour triste.

Dormir la nuit devient la chanson d'un
millier de mites qui naissent de vos cheveux,
à chaque souffle, à chaque fois que votre bouche s'ouvre,
des papillons, des clowns heureux, virevoltent;
vient à vos lèvres assoupies un excitant parfum.

La raie pastenague vous a piqué. Ma voix
a lâché de noirs geysers, des bassins de boue chaude,
les katipos rampent de vos pieds; sinistre
morbide et sans soleil, le ciel tombe
comme une pierre, et une crucifiction saigne.

Les champs rient avec le bruit d'enfants;
les montagnes sympathisent avec le grimpeur frénétique;
les océans sont pareils à des vêtements, et aux dauphins,
poisson et baleine, ils sont éternellement entourés d'une eau douce et sécurisante.

Vous tombez dans la réclusion de baies désolées,
vous vous tenez sur les sables noirs
de rivages dépeuplés; vous voyez la tête d'un lion
avec le corps d'un chien et le corps d'un papillon
avec la tête d'un oiseau cloche meurt devant vous.

L'Ete est la vie, la vie est l'Eté,
sur la pointe des pieds vous passez des nuits silencieuses,
fredonnant la rosée et de douces rares étoiles qui
brillent jour et nuit sans cire.
Vous pouvez être pareil à un clown, sans le masque.

traduit de l'anglais par E. Dupas